Avignoun, Avignoun,
Oh ma ville natale
Te fau un gros poutoun,
Moun païs prouvençau,
Toi qui es de mon chant, …

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Avignoun, Avignoun,
Oh ma ville natale
Te fau un gros poutoun,
Moun païs prouvençau,
Toi qui es de mon chant,
Mon ardente cigale,
Moi qui suis de ton sang,
Oh ma cité Papale !

Avignoun, Avignoun,
Quelle vision magnifique,
Sur tes remparts, ton pont,
Et sa chapelle antique,
Chatoyantes couleurs,
Du Rhône et de ses rives,
Et familières odeurs
Qui des maisons arrivent.

Avignoun, Avignoun,
Siés un pau d’Italio,
’Mé ti vòu de pijoun,
La bèuta de ti fiho,
Que ti palai soun bèu,
Au fin founs dis androuno,
Emai ti glèiso sourno,
Quand raio lou soulèu.

Avignoun, Avignoun
L’été tu es un artiste,
Tu rugis comme un lion,
Et ton théâtre existe.
Tu chantes de bonheur,
Tu danses sous tes masques.
Tu gémis de chaleur,
Tu cries dans la bourrasque.

Avignoun, Avignoun,
Sabe pas coume dire,
Un jour, siéu un pau jalous
L’endeman te desire,
Tu, moun air d’oupera,
Tambèn ma farandoulo,
Un blues anue jouga
Au mitan de la foulo.

Avignon, Avignoun
Tu es mon Italie,
Avec tous tes pigeons,
La beauté de tes filles
Tes palais oubliés
Dans des ruelles grises,
Et des soleils cachés
Dans le fond des églises.

Avignon, Avignoun,
Sabe pas coume dire,
Un jour, siéu un pau jalous
L’endeman te desire,
Despièi mai de milo an
Passo toun aventuro
Mesclan i us ancian,
Ta mouderno figuro.

Tu m’appelles et me hantes
Tu me dis : Souviens-toi
De ce petit garçon
Dans les rues d’Avignon.

Des maisons de calcaire,
Des cascades de pierre,
C’est ma ville.

Les sentiers qu’on descend,
Les chiens courant devant,
C’est …

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Des maisons de calcaire,
Des cascades de pierre,
C’est ma ville.

Les sentiers qu’on descend,
Les chiens courant devant,
C’est ma ville.

Les collines et les pentes,
Comme les seins des servantes,
Et l’été qui commande
Aux blés et aux lavandes,
C’est ma ville.

C’est ma ville, ma cité,
Ma patrie, mon immensité,
J’aurai pu courir jusqu’en ville,
Comme un funambule sur un fil,
Etre facteur ou CRS,
Ou partir sans laisser d’adresse.

Mais chacun ses idées,
Pour moi, ces quelques près,
C’est ma ville.

Les oiseaux coupant court,
A travers les labours,
C’est ma ville.

Le rire de Mireille,
Comme un fruit sur la treille,
Les repas d’épousailles,
Où l’on chante, où l’on braille,
C’est ma ville.

C’est ma ville, ma cité,
Ma patrie, mon immensité,
J’aurai pu me faire émigrant,
Laisser la ferme à mes parents,
En Australie recommencer,
Avec la peur de tout quitter.

Ailleurs, c’est sur, payer le prix
D’un destin, que je n’aurai pas compris.

On se souviendra de Bandol,
Et de son accent de soleil,
Et d’un certain Marcel Pagnol,
Qui en fit le …

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On se souviendra de Bandol,
Et de son accent de soleil,
Et d’un certain Marcel Pagnol,
Qui en fit le héros de Marseille.
Il y fendait si bien le cœur,
Avec ses copains sympathiques,
Que chaque fois qu’on coupe à cœur,
Moi j’ai un peu les yeux qui piquent,

II s’appelait Jules,
Mais son nom sur la pellicule,
C’était Raimu, c’était Raimu.
Il s’appelait Jules,
Mais son vrai nom dans nos mémoires,
C’était César, c’était César.

Il avait des coups de colère,
A faire trembler les caméras,
Et des écarts de caractère,
A vous pleurer entre les bras.
Il avait le cœur populaire,
Des braves gens de la garrigue,
Ceux qui ont des noms de lumière...
Marius, Panisse, Escartefigue.

Il s’appelait Jules,
Mais son nom sur la pellicule,
C’était Raimu, c’était Raimu.
Il s’appelait Jules,
Mais son vrai nom dans nos mémoires,
C’était César, c’était César.

Dieu fasse que les puisatiers,
Soient tous des hommes comme lui,
Que les femmes des boulangers,
Soient aussi belle qu’Aurélie.

Il s’appelait Jules,
Mais son nom sur la pellicule,
C’était Raimu, c’était Raimu.
Il s’appelait Jules,
Mais son vrai nom dans nos mémoires
C’était César, c’était César.
Il s’appelait Jules...
C’était Raimu, c’était Raimu...

La font canto dins l’erbo flòri,
E n’en siéu à me demanda,
Se fau crèire à n aquelo istòri
D’uno …

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La font canto dins l’erbo flòri,
E n’en siéu à me demanda,
Se fau crèire à n aquelo istòri
D’uno fiho que i’an trouba.

Se diguè qu’èro bloundo e douço,
E qu’amavo de se pausa
Estendudo dessus la mousso,
Escoutant lis aucèu canta.
Mai un jour qu’anavo à la vilo,
Pèr lou bos, ié fauguè passa,
Cantavo, avié l’amo tranquilo
La pauro fiho sabié pas (bis).

La font canto dins l’erbo flòri,
E n’en siéu à me demanda,
Se fau crèire à?n?aquelo istòri
D’uno fiho que i’an trouba.

I’avié tres gusas à l’espèro
Esperavon la bello enfant.
Poudié rèn, èron bèsti fèro,
Poudié rèn, èron mort de fam.
Elo souleto e tendrinello,
Senso armo que sa pureta,
Quand la leissèron mourtinello
Semblavo un aucèu sagata (bis).

La font canto dins l’erbo flòri,
E n’en siéu à me demanda,
Se fau crèire à n aquelo istòri
D’uno fiho que i’an trouba.

Quand de terro l’an aubourado,
Coume un ièli blanc derraba,
Semblavo uno jouino espousado.
Pièi au rode mounte a toumba,
Dessouto la mousso counchado,
Coume uno lagno s’ausiguè,
S’ausiguè coume uno rajado
Uno lindo font soursejè... (bis).

La font canto dins l’erbo flòri,
E n’en siéu à me demanda,
Se fau crèire à n aquelo istòri
D’uno fiho que i’an trouba (bis).