A vendemia la Magdalena rescontrèt un bèl francimand.
Dins un bufal de marinada culhiguèt son poton brutlant.
I diguèt que …

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A vendemia la Magdalena rescontrèt un bèl francimand.
Dins un bufal de marinada culhiguèt son poton brutlant.
I diguèt que sariá sa femna per Nadal o mèmes abans.

Sus las barcas, el esperava la bèla quitant lo trabalh.
Totis dos sols, cada vesprada, partissián lo long del canal.
Ressopet a fait ches l’aimada quand siaguèt lo jorn de Nadal.

Lo temps passa mas de la nòça parla pas lo bèl francimand,
e Magdalena vesiá sa fauta cada jorn mai granda portant,
quand sapièt qu’una autra griseta aviá pres lo lache galant.

A l’estanh davant nòstra Clapa la preguèt de lo doblidar.
Adieus alòrs ! E Magdalena a sos pès mòrta ven tombar.
E lo Cèrç planhís Magdalena quand la nèit l’ausissètz plorar.


Revirada

Aux vendanges, Madeleine rencontra un beau français.
Dans un souffle de vent marin, elle ceuilli son baiser brullant.
Il lui dit qu’elle serait sa femme pour Noël ou même avant.

Sur les Barques, il attendait la belle quitant son travail.
Tous les deux, seuls, chaque soirée, ils partaient le long du canal.
Il a même reveilloné chez l’aimée le soir de Noël.

Le temps passe mais de la noce, il ne parle plus, le beau français
et Madeleine voyait sa faute chaque jour plus grande,
quand elle appris qu’une autre jeune femme avait prit le lâche galant.

A l’étang devant notre Clape, il la pria de l’oublier.
Adieu alors ! Et Madeleine, à ses pieds tombe morte.
Et le vent du nord gémis pour Madeleine quand la nuit vous l’entendez pleurer.

Adieu te cal partir, cal abandonar lo teu país.
Adieu te cal partir, vas daissar los teus e los amics. …

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Adieu te cal partir, cal abandonar lo teu país.
Adieu te cal partir, vas daissar los teus e los amics.
Adieu mon fraire de misèra, fraire de vòta o de galèra, pensaràs a ta bèla.
Adieu mon fraire de misèra, fraire de vòta o de galèra, mandaràs de novèlas.

Adieu te cal partir, daissar la combeta e lo sarrat.
Adieu te cal partir, daissar l’ostalada e los ainats.
Adieu mon fraire de misèra, cadun son camin, ieu espèri. Demòri ambe la maire.
Adieu mon fraire de misèra, cadun son camin, ieu espèri. Soi pas un grand viatjaire.

Adieu te cal partir, prener sul morron Cèrç o Marin.
Adieu te cal partir, trainar las savatas pel camin.
Adieu mon fraire de misèra, prenes la dralha de l’espèra, de poscas e de pèiras.
Adieu mon fraire de misèra, prenes la dralha de l’espèra, de sompas e d’orièras.

Revirada


Adieu, il te faut partir, tu dois abandonner ton pays.
Adieu, il te faut partir, tu vas laisser les tiens et les amis.
Adieu mon frère de misère, frère de fête ou de galère, tu penseras à la belle.
Adieu mon frère de misère, frère de fête ou de galère, tu enverras des nouvelles.

Adieu, il te faut partir, laisser le vallon et la coline.
Adieu, il te faut partir, laisser la maison et les anciens.
Adieu mon frère de misère, chacun son chemin, moi j’attends. Je reste avec notre mère.
Adieu mon frère de misère, chacun son chemin, moi j’attends. Je ne suis pas un grand voyageur.

Adieu, il te faut partir, prendre sur la face vent du nord ou vent marin.
Adieu, il te faut partir, traîner tes savates sur le chemin.
Adieu mon frère de misère, tu prends le sentier de l’espoir, de poussières et de pierres.
Adieu mon frère de misère, tu prends le sentier de l’espoir, de flaques et d’ornières.

Quilhava a la cima del sèrre
Son ventre gròs de femna clara
Lo vent aviá rason de sa rauba dubèrta …

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Quilhava a la cima del sèrre
Son ventre gròs de femna clara
Lo vent aviá rason de sa rauba dubèrta
A la caranchona de l’ora
Tot èra lèst lo cèl lo solelh e la luna
Embàs un òme fièr bolegava de tèrra
E butava las entarradas

J.Marie Petit

DE FEMME ET D’HOMME

Elle dressait en haut de la colline
Son gros ventre de femme claire
Le vent avait raison de sa robe entr'ouverte
A la caresse du moment…
Tout était prêt le ciel le soleil et la lune
En bas un homme fier remuait de la terre
Et repoussait les limites du champ...

J.Marie Petit

E tu ! Lenga-d’oliu,
me diràs se los mòrts
cercan rena als vius
dins l’auratge daurat
d’un matin sens amor …

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E tu ! Lenga-d’oliu,
me diràs se los mòrts
cercan rena als vius
dins l’auratge daurat
d’un matin sens amor
la vèlha de Totsants.

E tu, que veses passar
los paures defuntats,
los que t’an mes en tèrra,
e femat e podat,
me diràs se las paurs
noirisson lo vivent.

Me diràs se las flors
qu’espelisson d’un còp
lo Jorn dals Trespassats
s’enrasigan dins las
caraunhadas umanas.

E l’aubre me diguèt
dins sa lenga d’oliu
« E tu ! L’escrivanòt,
lo dròlle que foguères
es encara plan viu ! »


Revirada

Eh toi ! Langue-d’olivier,
tu me diras si les morts
cherchent querelle aux vivants
dans l’orage doré
d’un matin sans amour
la veille de Toussaint.

Toi qui voit passer
les pauvres défunts
ceux qui t’ont mis en terre
et fumé et taillé,
tu me diras si les peurs
nourrissent le vivant.

Tu me diras si les fleurs
qui éclosent d’un coup
le jour des trépassés
s’enracinent dans les
charognes humaines.

Et l’arbre me dit
dans sa langue-d’olivier
« Eh toi ! L’écrivaillon,
l’enfant que tu fus
est encore bien vivant ! »

Qual vòl saupre la vida del paure carbonièr
que mena dins la mina amai dins son panièr ?
Escotatz en …

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Qual vòl saupre la vida del paure carbonièr
que mena dins la mina amai dins son panièr ?
Escotatz en silenci vos fau la descripcion
de l’ora que comença amai de sa racion.

A sièis ora sonadas, sièis ora del matin
se finís la dintrada lo que i es pas tant pis.
I a pas una minuta de retard per començar,
i a las oras entièras quand s’agís d’acabar.

Per dintrar dins la mina cambia d’abilhament
que la negra farina lo met tròp desgostent.
Se’n va penjar sa vida a un cable d’Alpha
e a la man ardida d’un inocent goba.

Pendent uèit oras trima per vendre sa santat,
sa fòrça e sa vida, son drèit d’umanitat,
e fa de son cadavre un èsser de malur
en asticant lo sabre de son acaparur.

Al trabalh lo servatge ie remplís l’estomac.
Cal que siague plan sage e plan desrevelhat.
Tant pis se de sa vida cal qu’i daisse l’entièr,
la valor es minima del paure carbonièr.

Se jamai el se blaça a ne demorar estropiat
ie lançan a la faça : « tot aquò b’avètz plan cercat !
Volètz tocar la renta per esser estropiat,
vos seriá meritenta s’aviatz perdut lo cap »

Quand siaguètz armiari garrèl o ben manchòt
podètz tocar un salari faguent lo mendigòt,
anant de pòrta en pòrta implorar la pietat.
La lei es rica e fòrta contra l’umanitat.

Aquí coma capita lo paure carbonièr
quand la flor parasita vei lo sospir darrièr.
Ie negrís la misèra per lo recompensar
de la ruda galèra qu’el a suportar .

Revirada

Qui veut connaître la vie du pauvre mineur,
Celle qu’il mène à la mine et aussi dans son panier ?
Ecoutez en silence, je vous fais la description,
de l’heure qui commence et aussi de sa ration.

A six heures sonnées, six heures du matin,
on achève l’entrée, celui qui n’y est pas tant pis pour lui.
Il n’y a pas une minute de retard de tolérée
mais bien les heures complètes pour terminer la journée.

Pour rentrer dans la mine, il change d’habit
car la noire farine le rend trop dégoutant.
Il va suspendre sa vie à un cable d’Alpha
et à la main habile d’un inocent arpète.

Pendant huit heures il trime pour vendre sa santé
sa force et son esprit son droit d’humanité.
Et il fait de son cadavre un être de malheur
en astiquant le sabre de son accapareur.

Au travail le servage lui rempli l’estomac.
Il faut être bien sage et aussi, bien éveillé.
Tant pis si de sa vie il doit abandonner le principal
la valeur est minime, du pauvre mineur.

Si jamais il se blesse à rester estropié
on lui jette à la face « tout ça, vous l’avez bien cherché ! 
Vous voulez toucher la pension d’avoir été estropié,
vous la meriteriez tellement vous avez perdu la tête ! »

Que tu sois dingo, boiteux ou manchot
tu peux toucher un salaire en faisant le mendiant
allant de porte en porte en implorant la pitié.
La loi est riche et forte contre l’humanité.

Voici comment il réussi le pauvre mineur
quand la fleur parasite voit son dernier soupir ;
Elle lui noircie la misère pour le récompenser
de la rude galère qu’il doit supporter.

Pausat sul banc de punta d'alba a la luna,
lo papeta,
dins la tuba de son èime arropit,
ba sap …

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Pausat sul banc de punta d'alba a la luna,
lo papeta,
dins la tuba de son èime arropit,
ba sap plan que l'an copada la flor roja,
e que li demòra pas que lo risol
per balhar a la foliá d'aqueste monde,
que posquèt pas capvirar a còp de bomba.

Sa bontat embauma la plaça coma lo gran de badiana:
petita flaira caparruda.

(Per çò qu'es dels endemans que cantan
espèra lo matin per véser se fa bèl.)


Revirada

Posé sur le banc du point du jour à la lune,
le vieux,
dans le brouillard de son esprit rabougrit,
sait très bien qu’on l’a coupée la fleur rouge,
et qu’il ne lui reste que son sourire
à donner à la folie de ce monde
qu’il n’a pas pu changer à coup de bombe.

Sa bonté embaume la place comme le grain de badiane :
petite odeur têtue.

(Pour ce qui est des lendemains qui chantent
il attend le matin pour voir s’il fait beau.)

De l'aire a l'aiga
lo fial del pescaire
tibat de galís devèrs lo rebat de la luna.

Daurada chapaira de …

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De l'aire a l'aiga
lo fial del pescaire
tibat de galís devèrs lo rebat de la luna.

Daurada chapaira de rai de solelh,
emtusas lo fòc
de l'òme que sèrva a la coga de l'uèlh
la fam milenària de carn e de lutz.


Revirada

De l'air à l'eau
le fil du pécheur
tendu en oblique vers le reflet de la lune.

Dorade mangeuse de rayon de soleil,
tu attises le feu de l'homme qui garde au coin de l’œil
la faim millénaire de chair et de lumière.