Especial convidat : Arnaud Cance al cant e als casscasses, Charles Villanueva als Toms.

Diga me perque los aucèls …

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Especial convidat : Arnaud Cance al cant e als casscasses, Charles Villanueva als Toms.

Diga me perque los aucèls son trencats
Lors alas son negadas dins l'aiga dins l'aire
Diga me perque los aucèls son trencats
Lors alas se nègan dins l'aiga dins l'aire

E pas res que s'apròcha de lors esquinas peladas
Pas una crida, pas un plor

Conta me perque, los escotam pas mai
A l'aubre a la pèira, al cant de la montanha
Conta me perque, los escotam pas mai
A l'aubre a la pèira e al grand vent que balha

Que balha tant e tant que tas mans ne son vuèjas
Pas una crida pas un plor

Canta me perque, ta pèl sembla trista
Ta pèl es mai que freja, sens una estrementida
Canta me perque, ta pèl sembla trista
Dessús ta pèl mos dets faràn pro de musica

E ma boca sens vergonha te calfarà lo còs
Pas una crida pas un plor

Diga me perque cent annadas aprèp
Lo cap dal cipressièr mòstra totjorn lo cèl
Diga me perque cent annadas aprèp
Sul bèl cipressièr davalarà lo cèl

E en s'escotant rire lo bèl aubre dirà
Pas una crida pas un plor

Revirada

Dis moi pourquoi les oiseaux sont écorchés
Leurs ailes sont noyées dans l'eau et dans l'air
Leurs ailes se noient dans l'eau et dans l'air
Et rien ne s'approche de leurs dos pelés
Pas un cri, pas un pleur

Raconte moi pourquoi on n'écoute plus
L'arbre, la pierre, le chant de la montagne
L'arbre, la pierre et le grand vent qui donne
Qui donne tant et tant que tes mains en sont vides
Pas un cri, pas un pleur

Chante moi pourquoi ta peau semble triste
Ta peau est plus que froide sans un frisson
Sur ta peau mes doigts feront de la musique
Et ma bouche sans honte te chauffera le corps
Pas un cri, pas un pleur

Dis moi pourquoi cent ans après
La cime du cyprès montre toujours le ciel
Sur le beau cyprès descendra le ciel
Et en s'écoutant rire le bel arbre dira
Pas un cri, pas un pleur.

Sul mestièr de la solituda
e del fial de mon languiment
ai tescut amorosament
la cançon lenta de l'espèra
qu'es …

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Sul mestièr de la solituda
e del fial de mon languiment
ai tescut amorosament
la cançon lenta de l'espèra
qu'es aimablòta a sa manièra
mas un pauc tristòta a moments

Sul tornet pacient de las oras
ai fialat de mos pensaments
la cançon doça de l'espèra
que fa passar fòrça misèria
e son anar nos es plasent.

Que la cançon te siague brava,
vire, vire lo dabanèl.

Gaujosa d'un tin-tin d'esquilha
dont lo tèrme s'escarrabilha
dins lo silenci dels morrèls,
encara umida, amai banhada
de clar de luna, d'albairada
e de bèl-bèl

la dirai per tu, familièra,
la cançon tendra de l'espèra
leugièra e doça coma un vel
que l'ai tescuda e l'ai fialada
de ta preséncia desirada
e de qualquas fialas de cèl.

Revirada :

Sur le métier de la solitude
et du fil de ma langueur
j'ai tissé amoureusement
la chanson lente de l'attente
gracieuse à sa façon
mais un peu triste parfois.

Sur le rouet patient des heures
j'ai filé de mes pensées
la chanson douce de l'attente
qui fait oublier force infortune
par son rythme ami.

Plaisante te soit la chanson
tourne, tourne le dévidoir.

Heureuse d'un tintement de clochettes
s’égaillant joyeusement
dans le silence des monts,
encore humide, encore moite
de clair de lune, de rosée
et de charme
qu'elle s'élève vers toi, familière,
la chanson tendre de l'attente
légère et douce comme un voile
que j'ai filée et tissée
de ta présence désirée
et de quelques filaments de cieux.

Lola es un signe un dessenh una luna
Ombra de ton èime sus la plana ont dançam.
Lo solelh jeta …

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Lola es un signe un dessenh una luna
Ombra de ton èime sus la plana ont dançam.
Lo solelh jeta sus nòstre pas de jòia
A l'asard ton rire ont anirem.
Un jòc d'enfant mespresa la mòrt
Sòm sòmi nena cantarem mai fòrt.

Revirada :

Lola c'est un signe, un dessin una lune
Ombre de ton âme sur la plaine où nous dansons
Le soleil jette sur notre pas de joie
Au hasard ton rire vers où nous partirons
Un jeu d'enfant, ça méprise la mort
Rêve je rêve petite, nous chanterons plus fort.

Ara que siás luènh
Son aquí
Coma lo fum
Lendeman d'un fuòc
Son aquí
O sabi
A far son nis
…

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Ara que siás luènh
Son aquí
Coma lo fum
Lendeman d'un fuòc
Son aquí
O sabi
A far son nis
En silenci
Ara que tas mans
Fregan pas pus las mieunas
Tòrnan
Coma de sansònhas
Aqueles rainals
Sornaruts, tòrnan
Per dormir fons de mon ventre
E aprofechar de la nuèch
Per me rosigar las tripas,
Aprofièchan de la nuèch.

Maintenant que tu es loin
Ils sont là
Comme la fumée
Au lendemain d'un incendie
Ils sont là
Je le sais
A faire leur nid
En silence
Sournois
Maintenant que tes mains
N'effleurent plus les miennes
Ils reviennent
Comme des rengaines
Les renards
Pour dormir au fond de mon ventre
Et profiter de la nuit
Pour me ronger les entrailles.

Especial convidat : Sylvain Queré al cistre Aquela es per Piau, per sa musicalitat!

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Especial convidat : Sylvain Queré al cistre Aquela es per Piau, per sa musicalitat!

On veut du rap musette car ici tout va trop vite,
marre des basses, des klaxons, des gens qui s’évitent
…

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On veut du rap musette car ici tout va trop vite,
marre des basses, des klaxons, des gens qui s’évitent
paraît que la ville, est synonyme d’anonymat
mais je me vois mal courir nu tard le soir en bas de chez moi
je veux du vert, mais pas que pour fumer,
que mon verre jouisse du pinard d’à côté
des fêtes de villages ou on se côtoie a tout âge,
que ma voisine de palier me fasse tourner son potage
donc je prend le large mec ou plutôt la minervoise.
Je lève les voiles adieu la ville et mes ardoises.
Je me ferai chasseur cueilleur adieu bitume et pleurs.
Bonjour petite fleur je cherche la joie a toute heure.

Embarrats dins pèira, calhassa e quitran
Esperam amb paciença que carrièra se vuèja
De la folia ciutadina la nauta consomacion
De sa vida d'aparéncia ont pus ric a rason
Sortissèm la cara mutina quand las fruchas se fan raras
Partissèm ensems córrer plaças avengudas e barris
S'amusam amb las flors solas, al mitan de l'infèrn
Ne cal culhir emportar berçar e embraçar.
Ne cal plantar long del camin que te mena al campèstre
Ta cal córrer córrer córrer per sortir de la vila escura
Un pauc mai d'oxigèn per un pauc mens de sens
Lo còr que s'emplena pendent que l'esperit se vuèja.

Non mais qu'est-ce que c'est qu'cette espèce de squelette de piment d’Espelette
le ciment laisse le derrière un graff originel sur l'écorce d'un arbre,
le coeur et les deux lèvres pour un péché original!
Finie la métaphore du nid d'poule, ici pas les bagnoles y a que la gnôle qui t'saoûle.
Tu cherchais l'art de vivre dans des galeries mondaines,
tu le trouveras dans des sourires et des grosses bedaines.
Que l'Homme se plaigne dans sa tour de béton,
on part dans les vallées où il y a toutes les réponses,
finies les courses derrière les bus, je veux de la boue jusqu'au fémur,
faire la mur de la cité pour gambader sans gamberger.
Désolé citadin, si ma vie loin des villes vaut mieux que tes vitamines,
mais la vigne et le raisin, ont eu raison de ma grise mine...

Repic :

Vinha de quitran sèm los vendemiaires
E la nòstra sang, òc, nos fa pecaires
Tòca mos rasims venon de la vila
E totes mos grans aquò's biologic
Plantarem de granas, entre-mitan las parets
Creisseràn las danças, la jòia l'erbeta
E per lo Clapàs raja nòstre vin
Plan-vengut dins lo « Urban Balèti »
On veut du rap des champs des trad des chants
arrêter de glander toute la journée dans mon divan.
Bois-vert fait le délit de s'expatrier le flow dans le vent et la nature pour les idées.
Aller venez les belles on s'arrache dans les bois
on est comme des champignons c'est par la queue qu'on pourrira.
En plus ici y a personne j'ai le droit d’être vulgaire. Eh la fourmi va niquer ta mère!
Libéré par la flore je pédale sous les pétales
comme un œuf venant d’éclore qui découvre de nouvelles toiles
éteignez les projos stoppez les caisson.
Voici notre voyage champêtre qui se propage a l'unisson.

De córrer pels camins n'ai perdut la rason
Que l'aire pur caressant m'a butat tot lo long
De la talvera de vinha e de còp mai prigond
S'enfonçam dins la nuèit sus la rota boçuda
Esclafada de longa pel pè trabalhador
Tota l'annada poda talha e vendémia
Coma un eròi sens crénher frescor o ben calor
De ta sudor banhada la vinha a creissuda
E ara nos amaga per de viradas folas
Lo cep plan dreissat fa madurar sas fruchas
Manjam lo rasim quand los autres sospiran
Fasèm charivari quand los autres dormisson.

Non pas de raison de passer Quatre saisons, dans des maisons gratte ciel
a peine assaisonné est le plat dans lequel on a plus les pieds
ça serait trop demander d'y ajouter un peu de sel ?
C'est pas compliqué mec car c'est le même tableau
les fleuves vus d'en haut et tes cheveux dans l'eau
la terre vue de l'espace la merde sur tes godasses
ou toute une galaxie dans un fruit malaxé.
Te targues pas d’être bien t'as des poches sous les yeux
urban balèti les fait danser tout les deux
on peut pas faire mieux que de sérieuses sottises.
Finie la métaphore de mémé dans les orties.

Enfermés dans la pierre, les cailloux et le goudron
Nous attendons avec patience que la rue se vide
De la folie citadine de la haute consommation
De sa vie d'apparence où le plus riche à raison
Nous sortons le visage mutin quand les fruits se font rares
Nous partons ensemble courir places avenues et quartiers
Nous nous amusons avec les fleurs seules, au milieu de l'enfer
Il faut les cueillir les emporter et les embrasser
Il faut en planter le long du chemin qui te mène à la campagne
Il te faut courir pour sortir de la ville obscure
Le coeur qui se remplie pendant que l'esprit se vide.

Vigne de ciment, nous sommes les vendangeurs
Et notre sang, oui, nous fait pêcheurs
Touche ma grappe, elle vient de la ville
Et tous mes raisins, ça c'est biologique
On plantera des graines entre les murs
Pousseront les danses la joie et l'herbe
Et dans Montpellier coule notre vin
Bienvenue dans le « Urban balèti »

De courir les chemins j'en ai perdu la raison
L'air pur caressant m'a poussé tout le long
De la talvera de vigne et des fois plus profondément
Nous nous enfonçons dans la nuit sur la route bossue
Tout le temps écrasée par le pied travailleur
Toute l'année il ébranche, taille et vendange
Comme un héros sans craindre fraîcheur ou chaleur
De ta sueur baignée la vigne a grandi
Et maintenant elle nous cache pour des virées folles
Le cep bien dressé fait mûrir ses fruits
Nous mangeons le raisin quand les autres soupirent
Nous faisons charivari quand les autres dorment.

Vaquí lo polit mes de mai
Que tot galant planta son mai
Ne'n plantarai un a ma mía
Serà mai …

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Vaquí lo polit mes de mai
Que tot galant planta son mai
Ne'n plantarai un a ma mía
Serà mai aut que sa teulissa

Cu li metrem per lo gardar 
Un sordat de cada costat 
Cu li metrem per sentinèla
Serà lo galant de la bèla

Aquò me facharià per tu
Si ta mía l'aviá vòugut
Ta mía n'aima quauqueis autres
Se trufarà ben de nosautres

Ièu sabi ben çò que farai
Me'n anarai, m'embarcarai
M'embarcarai drech a Marselha
Pensarai plus d'aquesta filha

Quand de Marselha revendrai
Davant sa pòrta passarai
Demandarai a sa vesina
Coma se pòrta Catarina

Catarina se pòrta ben
S'es maridada i a ben lòngtemps
Amb'un monsur de la campanha
Que li fai ben faire la dama

N'en pòrta lo capèu bordat
Ambé l'espasa a son costat
La noirirà mai sens ren faire
Que non pas tu marrit cantaire

Marrit cantaire ieu soi ben
E sus la mar ai perdut temps
Mai ma mar es sa farfantèla
N'i aura jamais de pus bèla.

Doblidarai lo mes de mai
Cantarai ben lo mieu pantais
E se ma mia s'es maridada
Es que mon cant èra per fada.

Eh tu
Tu, dins mon cap
Bades pas coma aquò,
Ne pòdi pas pus
D'escanar las oras
A esperar qu'escopigas …

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Eh tu
Tu, dins mon cap
Bades pas coma aquò,
Ne pòdi pas pus
D'escanar las oras
A esperar qu'escopigas tos uèlhs
Sus ma pèl de sabaud
Que jos tas labras se fendascla
Ne pòdi pas pus
D'aquelas putas de rainals
Que me rosigan quora davala la nuèch
Sul porpre de nòstras orquidèas de polsa,
Ne farem segur de polits ramelets
De mots, de rire e d'espèr
D'aquel present que rabina los uèlhs
E que dona lo vòmit als autres
Ne'n farem de polits ramelets
Vèni.

Revirada :

Eh toi
Toi, dans ma tête
Ne hurle pas comme ça,
Je n'en peux plus
D'étrangler les heures
A attendre que tu craches tes yeux
Sur ma peau de crapaud
Qui se fendille sous tes lèvres
Je n'en peux plus
De ces putains de renards
Qui me rongent lorsque descend la nuit
Sur le pourpre de nos orchidées de poussière,
Nous en ferons c'est certains de beaux bouquets
De mots, de rire et d'espoir
De ce cadeau qui brûles les yeux
Et qui donne la nausée aux autres
Nous en ferons de beaux bouquets,
Viens.